Villa Arzilla on the Beach, razioni da fame

A mezzanotte pioveva, alla mezza c’era la luna. Usciamo? mi hai detto. Usciamo, cazzo, capodanno in riva al mare con la luna, neanche a 16 anni l’ho fatto. Ma una passeggiata romantica non la reggi, me ne dai cinque minuti. Rispetto i tuoi tempi, 5 minuti sotto la luna sono una razione da fame, ma bisogna farsela bastare. Mi dico.

Dentro c’è questo party silenzioso, diciotto uomini che si parlano piano. Senza discoteca, senza techno, senza house, senza un imbecille che ne diriga il copione. C’è molto bantering, molte battute di genere. La migliore da un dialogo: “Quello ha un accento così parmigiano…” “Te invece ce l’hai pecorino”. E’ sempre Priscilla, dove ci sono i froci, come quando mi dici, “apri la finestra, c’è molto frociossido di carbonio”.

Sto bene.

Le coppie parlano fra di loro, ma c’è sempre uno che si prende il compito di essere il personaggio ponte. Si offre con le sue battute, offre se stesso alla ferocia non sempre ironica di quelle fatte su di lui, un messaggero fra campi ostili: i soli, gli accompagnati, le coppie che parlano solo fra loro, anche tenendosi la mano (vedete, siamo uniti) e quelle che non hanno bisogno di auto affermarsi (“aperte” al mondo? che ne so…)

Ma è una situazione sana, è come l’altra volta, anche se stavolta la chiami Villa Arzilla on the Beach. E’ gente che non esibisce pregi e non nasconde difetti, qualche ferita. Vive in modo “naturale”.

Poi la compagnia si scioglie. Sono le tre, e tu mi lasci andar via. Distribuisci razioni sotto la soglia di sopravvivenza.

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